Konsavan había vivido ocho años entre La Habana, Santa Clara y Santiago con su novia cubana y hablaba español con acento guajiro. Se me hizo raro ver un laosiano pequeño y enjuto hablando de ese modo, y me lo imaginé tratando de sobrevivir entre los pechos y las nalgas de una negra santiaguera con semejantes apuros y menos gracia que el protagonista adolescente del Amarcord de Fellini. “Conociendo el paño” le dije a Pilar en voz baja “da por seguro que le habrán sacado cantares”. “Pero habrá venido bien aprendido” respondió ella, sonriendo “Y su actual mujer le estará muy agradecida a la mulata”.

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En el barco caben treinta y seis pasajeros y solo vamos catorce: una pareja de franceses muy elegantes, un grupo de seis franceses nada elegantes, una pareja mixta (occidental y asiática) con una mujer de mediana edad y un guía laosiano, una treintañera francesa, y nosotros dos.

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El expreso nocturno a Chiang-Mai sale desde un andén muy cercano al del Oriental and Eastern Express que lleva de Bangkok a Singapur en un viaje de dos noches y tres días por la península de Malaca. Vagones forrados de caoba, compartimentos con ducha y toallas de blanca felpa gruesa, menú tai u occidental a elegir, restaurante con lámparas art-deco sobre las mesas, jarroncitos con orquídeas frescas y camareros con chaquetillas de un blanco impoluto.

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De Isla Perro a Ukuptupu vamos diez en el bote y el mar está algo picado. Miro a la joven gringa sentada dos bancos más allá. Tiene el cuerpo tenso y la cabeza entre las rodillas, no sé si porque reza o para contener el mareo. A mi lado, tal vez para darse ánimos…

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Llegamos a Weimar en automóvil desde Munich, camino de Berlín, en el verano de 1991, apenas año y medio después de la caída del muro y de una reunificación tan imprevista como acelerada de las dos Alemanias, el primero de una cascada de acontecimientos que acabarían desmembrando primero su imperio y a la propia Unión Soviética después. Europa dejaba atrás con una mezcla de alegría y de vértigo las últimas secuelas de la II Guerra Mundial y de la guerra fría que la siguió y se acercaba, rápidamente y sin querer advertirlo, a la descomposición de Yugoslavia y a una década de guerras fratricidas en los Balcanes.

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El título que José Antonio me propuso para esta conferencia es sugerente: “Poesía y emociones”. Dos palabras muy cargadas. Empecemos, pues, por esas dos palabras.

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Memoria, Historia, Medicina y Viaje son palabras fuertes, muy cargadas. Además, mi presentación lleva por lema “Experiencia, literatura y salud”. Otras tres palabras de abrigo.

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Llegamos a Tiflis un mes después de la intervención rusa en Osetia para asistir a una reunión internacional convocada un año antes que el sentido común recomendaba aplazar pero que los organizadores decidieron mantener como un gesto de apoyo al David georgiano frente al Goliat ruso. Seis días de guerra habían dejado varios cientos de muertos, miles de heridos, decenas de miles de desplazados, la secesión de hecho de Akhbasia y Osetia del Sur y un semillero de rencores y odios que tardará tiempo en cegarse, si es que lo hace.

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Este libro no es un ensayo, ni una crónica, ni el diario íntimo de un gran reportero - uno de los más grandes - aunque tiene mucho de todo eso. Más bien se trata del relato de un ser humano al límite de sus fuerzas, abrumado por lo que ve, consciente de su fragilidad. A ratos denuncia (de la crueldad, del cinismo, de la indiferencia frente al dolor ajeno) y ratos homenaje (a la lealtad, al valor, al heroísmo anónimo) su testimonio no es imparcial. Kapuscinski – como Crane, como Azuela, como Reed, como Babel, como Grossman – toma partido y a partir de ahí mira. Consciente de sus sesgos pero atento, sobre todo, a sus obligaciones de periodista.

Nadie como él ha usado la escritura como si fuera una cámara. Nadie como él ha trazado instantáneas verbales tan capaces de conmover el alma. “La forma del collage” escribió una vez “es la que tal vez mejor se ajuste a la definición que doy a mis textos. Es decir: yo elijo diferentes recursos, diferentes medios sin plantearme a qué clasificación obedecen (tarea de los críticos) con el fin de hallar la mejor manera de expresar lo que deseo expresar en un determinado momento”.

Pero si los libros de Kapuscinski son lo que son - y él mismo consideraba a “Un día más con vida” si no el mejor desde luego sí el más personal de sus libros - ello no se debe sólo al modo en que están escritos. Dicho de otra forma: el modo en que están escritos expresa algo más profundo, una actitud de fondo hacia su profesión y, por extensión, una filosofía ante la vida: “Los buenos reporteros” escribió “son personas modestas, respetuosas con el otro y capaces de mostrar esa actitud en todo momento. Ser reportero significa antes que nada respetar a otro ser humano con su propia privacidad, personalidad y escala de valores… Si quiere ser aceptado por una comunidad tiene que aprender a vivir entre sus miembros. En mi opinión, humildad y empatía son los rasgos fundamentales para ejercer este oficio”.
 
En los lugares más difíciles de un mundo a menudo convulsionado por los apetitos del poder, la guerra y la muerte, él hizo una clara apuesta por la vida, la paz y la esperanza. Este libro es una muestra de eso.

Doctor Honoris Causa por las Universidades de Cracovia, Gdansk, Silesia, Wroclaw, Barcelona y Ramon Llull; premio Letterario Elsa Morante; miembro de la Academia Europea de Ciencias y Artes; premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades; Periodista del Siglo para la revista Press; premio J. Parandowski del Pen Club; premio Goethe; premio de la fundación A. Jurzykowski (Nueva York) y Prix de l’Astrolabe (Francia), Ryszard Kapuscinski nació en Pinsk, Bielorrusia (entonces parte de Polonia) el 4 de marzo de 1932 y murió en Varsovia el 23 de enero de 2007.

En su excelente introducción a “Vive o Muere”, Julio Mas incluye la cita de Kafka con la que Anne Sexton comenzó su segundo libro de poemas: “Los libros que necesitamos son aquellos que tienen sobre nosotros el efecto del infortunio, que nos hacen sufrir como sufrimos por la muerte de alguien que queremos más que nosotros, los que nos hacen sentir que estamos al borde del suicidio, o perdidos en un bosque muy lejano a la civilización – un libro debería servir como el hacha para el mar helado que hay en nuestro interior”.

Aquí te dejo el texto que leí en la presentación del libro [Leer]

Más información: http://edicionesvitruvio.blogspot.com/